Querido amigo/a:
Hay personas que llevan toda la vida intentando parecerse a sus padres. Y otras que llevan toda la vida intentando no parecerse a ellos.
Y, sin embargo, quizá ambas estén haciendo lo mismo: intentando encontrar quiénes son a partir de la historia que les tocó vivir.
El sábado celebramos el cumpleaños de mi padre. Y quizá por eso llevo varios días pensando en algo que, con el paso de los años, entiendo cada vez mejor:
nuestros padres no solo nos dieron la vida. También nos dejaron una parte de la suya.
A veces en forma de amor, otras veces en forma de valores, de heridas o de silencios. Y, en ocasiones, de cosas que tardamos muchos años en comprender.
Somos tres hermanas.
Mi padre ha sido ganadero y, sobre todo, un hombre muy trabajador.
De él he aprendido algo que todavía hoy forma parte de mí: la cultura del esfuerzo, la importancia de levantarse cada día y hacer lo que toca, incluso cuando no apetece; luchar por lo que quieres y entender que muchas cosas en la vida requieren constancia, paciencia y sacrificio.
Mi madre me dio la vida.
Y entre los dos, con sus aciertos y sus errores, con su manera de querer, de educar y también con aquello que quizá no supieron hacer de otra manera, me dieron algo mucho más grande: la posibilidad de construir mi propia historia.
Porque cuando somos pequeños pensamos que nuestros padres lo saben todo.
Cuando crecemos empezamos a descubrir que también se equivocaron.
Y cuando maduramos, quizá llegamos a comprender algo todavía más profundo:
ellos también estaban aprendiendo a vivir.
Eran hijos antes que padres.
También tuvieron sus propias heridas, sus propios miedos, sus propias carencias y sus propias historias.
Y probablemente hicieron muchas cosas lo mejor que supieron con las herramientas que tenían.
Eso no significa que todo deba ser justificado. Ni que tengamos que negar aquello que nos hizo daño. Ni que todas las relaciones tengan que ser iguales.
Significa que, en algún momento de nuestra vida, necesitamos mirar nuestra historia con los ojos del adulto que somos.
Y hay momentos en la vida en los que necesitamos volver al pasado. Aunque nos hayan dicho que hay que dejarlo atrás. Aunque pensemos que ya deberíamos haberlo superado. Aunque duela.
A veces necesitamos volver para poder avanzar.
Volver a esas heridas que quedaron abiertas.
A esas conversaciones que nunca tuvimos.
A aquello que nos hubiera gustado recibir y no recibimos.
A aquello que nos dijeron y todavía recordamos.
A aquello que hicimos y todavía nos reprochamos.
A las personas que fuimos.
Y desde ahí, empezar a sanar.
Porque quizá muchos de nuestros bloqueos actuales no comenzaron hoy.
Quizá algunas inseguridades, algunos miedos, algunas dificultades para confiar, para querer, para poner límites o incluso para sentirnos merecedores de felicidad tienen raíces mucho más antiguas.
Y mientras no las miremos, pueden seguir gobernando nuestro presente.
Hay una frase de Carl Jung que suelo tener muy presente:
“Lo que resistes, persiste; lo que aceptas, se transforma.”
Quizá por eso, algunas veces, necesitamos dejar de luchar contra nuestra propia historia. Mirarla, comprenderla, aceptar que ocurrió y decidir qué queremos hacer con ella.
Porque lo que no sanamos, muchas veces lo repetimos.
Y lo que no perdonamos, muchas veces lo seguimos cargando.
Por eso creo que el perdón forma parte también de ese camino.
Pero no de un perdón que diga: «No pasó nada.»
Sino de uno mucho más profundo: «Sí pasó. Me dolió. Me cambió. Pero ya no quiero que siga dirigiendo mi vida.»
Perdonar no significa aprobar.
No significa olvidar.
No significa volver a acercarnos a quien nos hizo daño.
Ni siquiera significa reconciliarnos.
A veces perdonar significa simplemente dejar de llevar a esa persona dentro de nosotros en forma de dolor.
Y hay veces que necesitamos perdonar a nuestros padres. Otras veces necesitamos perdonar a alguien que nos hizo daño. Y otras, quizá las más difíciles, necesitamos perdonarnos a nosotros mismos por no haber sabido hacerlo mejor, por habernos equivocado, por haber permitido cosas, por no haber sabido poner límites, por haber tomado decisiones desde el miedo, por no haber entendido antes lo que hoy comprendemos.
Porque también nosotros hicimos lo que pudimos con las herramientas que teníamos.
Y cuando conseguimos hacer las paces con nuestra historia, ocurre algo precioso:
el pasado deja de ser una carga y empieza a convertirse en sabiduría.
Entonces podemos mirar atrás y decir:
«Gracias por lo bueno.»
«Gracias por lo que me enseñaste.»
«Gracias incluso por aquello que me obligó a crecer.»
Y podemos elegir qué queremos llevar con nosotros y qué queremos dejar allí.
Porque no todo lo que recibimos tiene que convertirse en nuestra herencia.
Podemos elegir qué continúa en nosotros y qué termina con nosotros.
Eso también es honrar a nuestros padres.
Honrarles no significa pensar que fueron perfectos. Significa reconocer que, gracias a ellos, estamos aquí.
Agradecer aquello que sí nos dieron.
Aceptar aquello que no pudieron darnos.
Sanar aquello que nos dolió.
Perdonar aquello que podamos perdonar.
Y decidir qué parte de esa historia queremos transmitir y cuál no queremos repetir.
Porque quizá una de las formas más bonitas de honrar a nuestros padres sea convertir su herencia en algo bueno.
Mi padre me ha dejado el valor del trabajo, el esfuerzo y la lucha.
Mi madre me ha dejado la vida.
Y ambos me han dejado, también, una historia de la que he ido aprendiendo con los años.
Algunas enseñanzas llegaron a través del amor.
Otras a través de las dificultades.
Pero todas forman parte de la mujer que soy. Y quizá eso sea madurar:
no necesitar que nuestra historia haya sido perfecta para estar agradecidos por nuestra vida.
Y esto también quiero decírselo hoy a quienes ya no tienen a sus padres.
A quienes darían cualquier cosa por volver a escuchar su voz, por darles un abrazo, por hacerles una pregunta que nunca llegaron a hacer.
A quienes tuvieron la suerte de compartir muchos años con ellos y a quienes tuvieron que despedirse demasiado pronto.
Porque quizá cuando nuestros padres ya no están, dejan de acompañarnos físicamente, pero empiezan a hacerlo de otra manera:
En una frase que repetimos sin darnos cuenta.
En una costumbre.
En una receta.
En una forma de mirar la vida.
En aquello que nos enseñaron.
En aquello que decidimos no repetir.
Nuestros padres continúan viviendo, de alguna manera, en lo que nosotros hacemos con aquello que nos dejaron.
Por eso, mientras podamos, deberíamos decir más veces «gracias».
Llamar.
Abrazar.
Escuchar.
Preguntar.
Estar.
Y también sanar aquello que necesitemos sanar.
Porque algún día nosotros también seremos recuerdo. Y entonces quizá la pregunta no sea cuánto dinero dejamos, qué conseguimos o cuántas cosas acumulamos.
Quizá sea mucho más sencilla:
¿Qué dejamos en las personas que amamos?
¿Qué aprendieron de nosotros?
¿Qué heridas conseguimos no transmitir?
¿Qué valores permanecerán cuando ya no estemos?
¿Qué parte de nosotros seguirá caminando en ellos?
Hoy celebro la vida de mi padre, y celebro también la de mi madre.
Celebro de dónde vengo, lo que recibí, lo que me enseñaron y también todo aquello que la vida me ha permitido comprender con el paso de los años.
Porque hoy sé que no podemos elegir la familia en la que nacemos, pero sí podemos elegir qué hacemos con la historia que nos ha tocado vivir.
Podemos convertir las heridas en conciencia.
El dolor en aprendizaje.
El agradecimiento en presencia.
El perdón en libertad.
Y nuestra historia, con sus luces y sus sombras, en una herencia mucho más bonita para quienes vienen detrás.
Quizá madurar sea precisamente eso: dejar de intentar cambiar el pasado y empezar a construir, con todo lo que nos dio, el legado que queremos dejar.
Feliz cumpleaños, papá.
Gracias por la vida.
Gracias por el esfuerzo.
Gracias por enseñarme que muchas cosas importantes no se consiguen esperando, sino trabajando por ellas.
Y gracias también por todo aquello que la vida me ha enseñado a comprender con los años.
Porque al final, no somos solamente aquello que nuestros padres nos dieron.
También somos aquello que decidimos hacer con ello.
Y esa parte de la historia… ya nos pertenece.
Un abrazo enorme,
Noelia